поэзия

[Loona]

Ментоловое лето

Любимый город в солнечном плену
нам выдаёт безумные закаты
и смотрит на тебя,
тебя одну,
и улыбается, и вопрошает,
как ты?

Как ты могла так долго быть в тоске,
что не заметила ментоловое лето,
висящее уже на волоске?
Твой легкий след на розовом песке
ведёт туда, где выданы ответы,

где тоньше выделка жаккардового льна,
кокосовые пуговицы, пояс,
и если ты в кого-то влюблена,
то в музыку, в летящий скорый поезд,

скажи, что я напрасно беспокоюсь,
что семафор горит тебе зелёным,
и если быть в кого-нибудь влюблённым,
то в твои снимки, пиксельное эхо,

как правильно ты сделала, приехав,
когда ещё не поздно и не рано,
теперь смеешься с моего экрана:

вот яркий вечер,
привокзальный джаз,
закатная прелюдия салюта
и ты — синоним красоты и абсолюта,
и лето, отражающее нас.

© анна сеничева

[Тысяча звезд]

Мне сегодня с утра не хотелось летать,
А хотелось присесть и судьбу подлатать:
Развязать узелки, по-другому скроить,
Перешить, а узоры и цвет изменить.

Этот, черный — потерь и печалей кусок, -
На какой-нибудь в светлых тонах лоскуток,
Где краплак, киноварь, лазурит, бирюза…
Где не плачут, а счастьем сияют глаза.

А вот этот — где холодом вьюги метут —
Поменять на зеленый, где травы встают.
И подшить снежно- белый, как бел голубок,
В ту прореху, где грусти скопился клубок.

Сшить красиво и ровно, края подровнять,
Чтобы больше уже ничего не менять.
Ну, а если судьба станет взбрыкивать вновь,
Много ярких еще припасти лоскутков.

И эскиз получился… Но только не мой.
Живописный, нарядный, но все же чужой.
А свое… разве может оно надоесть?
И оставила все, что сложилось, как есть.

Татьяна Ахо

[софия]

Тысяча звезд, эх, жаль, что нельзя так. Я бы многое изменила. Но не все в наших силах и тем более - руках.

[Loona]

Страницы. Читает автор Игорь Марон

нас перелистывают , как страницы
пальцев следы оставляя на лицах.
ноготочком в область черепа или ближе...
выше , ниже...
какая разница , где полоснули?
перелистнули.

шлеп! закладочкой
(удобно карточкой
банковской, отслужившей век.)
отделили
чистых, как первый снег.
от прочитанных, что отжили.

кому повезло., ворвался в мысли
кто то уже в память зачислен...
кто улетел птичками-галочками
палочками
на краях или пятном
рядом с оторванным уголком.

все время рядом..рядом.Боже мой
мы аккуратно стопочкой сложены
пронумерованы постранично.
каждому лично
уведомление
с порядковым номером в оглавлении.

мы не покорные, мы не забитые,
не подзаборные , не позабытые.
просто когда то все, как рассчитано,
будем прочитаны.
но мы улыбаемся, ждем и мечтаем,
о том, что когда то нас перечитают.
@ Игорь Марон
по ссылке читает автор https://vk.com/wall-206883608_285

[Loona]

колыбельная

Спи солдатик, спи, родной, станешь деревом, травой,
в поле темь, на тропах пыль –
спи.

Спи, невеста, не горюй, все встречаются в раю,
всех венчают по любви –
спи.

Матушка, не жги свечу у окошка в ночь ничью,
и дитя своё не жди, что качала у груди,
он не падает – летит, –
спи.

Спи старуха-смерть-нора, я не буду умирать,
не зови меня туда, где зелёная вода,
я её не буду пить –
спи.

Спите, люди войн и слов, уроните ружья в ров,
спите день, неделю, век, провалитесь в сон, как в снег,
пусть во сне придёт к вам мать вас баюкать и качать,
пусть в звенящей тишине вам расскажет о войне,
пусть покажет тех ребят, что во поле век лежат –
спят.
....
(11.08.2016) Мария Махова

[Loona]

Когда я думаю о тебе.
Камешек греется во мне...
Птица прилетает и садится на край моего сердца.
Распускается мак,
И медленно истекает кровью.

Когда я думаю о тебе
Сливовое дерево покрывается инеем.
И начинает вращаться как сумасшедший...
Вращаясь, он скатывается в клубок...
Рассыпается растворяясь.
Косточка все еще в молоке,
Синяя слива разрезается у меня во рту,
Мои губы горят от твоего прикосновения.

Когда я думаю о тебе.
Камешек греется во мне.
Бедри Рахми Эйюбоглу

[Merinda]

Луна покраснела, ей стыдно, она нага. Август сплетёт ей шарф из летящих звёзд. Где не ступала раньше моя нога - там налетим, как птицы, настроим гнёзд, будем в них жить, по сезону легко бросать, не забывая стирать за собой следы.

Вечером выпала утренняя роса. Пар от асфальта немного похож на дым. Город лежит, как объевшийся старый кот. Смотрит, прищурясь, на красный фонарь луны. Люди, как птицы, котам объявив бойкот, валят из города, области и страны. Люди мигрируют к тёплым большим морям. Шумные стайки сбиваются в самолёт. Время замедлилось где-то до сентября. Время - ещё один сытый довольный кот, ловит луну, будто лазерный красный луч, только пушистые лапки проходят сквозь. Голой луне дали платье из плотных туч, время ее не поймает теперь за хвост.

В небе, расчерченном струнами проводов, с красной строки лунным светом написан путь. Тысячи букв и как минимум сотня слов. Нужное - подчеркнуть.

Мальвина Матрасова

[Loona]

Сохрани мою тень. Не могу объяснить. Извини.
Это нужно теперь. Сохрани мою тень, сохрани.
За твоею спиной умолкает в кустах беготня.
Мне пора уходить. Ты останешься после меня.
До свиданья, стена. Я пошел. Пусть приснятся кусты.
Вдоль уснувших больниц. Освещенный луной. Как и ты.
Постараюсь навек сохранить этот вечер в груди.
Не сердись на меня. Нужно что-то иметь позади.

Сохрани мою тень. Эту надпись не нужно стирать.
Все равно я сюда никогда не приду умирать,
Все равно ты меня никогда не попросишь: вернись.
Если кто-то прижмется к тебе, дорогая стена, улыбнись.
Человек — это шар, а душа — это нить, говоришь.
В самом деле глядит на тебя неизвестный малыш.
Отпустить — говоришь — вознестись над зеленой листвой.
Ты глядишь на меня, как я падаю вниз головой.

Разнобой и тоска, темнота и слеза на глазах,
изобилье минут вдалеке на больничных часах.
Проплывает буксир. Пустота у него за кормой.
Золотая луна высоко над кирпичной тюрьмой.
Посвящаю свободе одиночество возле стены.
Завещаю стене стук шагов посреди тишины.
Обращаюсь к стене, в темноте напряженно дыша:
завещаю тебе навсегда обуздать малыша.

Не хочу умирать. Мне не выдержать смерти уму.
Не пугай малыша. Я боюсь погружаться во тьму.
Не хочу уходить, не хочу умирать, я дурак,
не хочу, не хочу погружаться в сознаньи во мрак.
Только жить, только жить, подпирая твой холод плечом.
Ни себе, ни другим, ни любви, никому, ни при чем.
Только жить, только жить и на все наплевать, забывать.
Не хочу умирать. Не могу я себя убивать.

Так окрикни меня. Мастерица кричать и ругать.
Так окрикни меня. Так легко малыша напугать.
Так окрикни меня. Не то сам я сейчас закричу:
Эй, малыш! — и тотчас по пространствам пустым полечу.
Ты права: нужно что-то иметь за спиной.
Хорошо, что теперь остаются во мраке за мной
не безгласный агент с голубиным плащом на плече,
не душа и не плоть — только тень на твоем кирпиче.

Изолятор тоски — или просто движенье вперед.
Надзиратель любви — или просто мой русский народ.
Хорошо, что нашлась та, что может и вас породнить.
Хорошо, что всегда все равно вам, кого вам казнить.
За тобою тюрьма. А за мною — лишь тень на тебе.
Хорошо, что ползет ярко-желтый рассвет по трубе.
Хорошо, что кончается ночь. Приближается день.
Сохрани мою тень.

Иосиф Бродский

[Merinda]

На моем широком подоконнике в сентябре сидеть еще тепло.
Стайками бегут по парку школьники. Старый, мудрый клён уже краплён
красным, желтым, бурым и оранжевым. Соберем из листиков букет?
Осень поедает лето заживо. Вроде было - а уже и нет.
Лист, сорвавшись с ветки, тихо кружится. Вертится в рябинах календарь.
Время соскребать внутри всё мужество, чтобы осень принимать, как дар:
с вечерами, к людям охладевшими. С сонными подъемами с утра.
Осень - это ветренная женщина, знающая суть любой из драм:
плачет ливнем, плачет мелким дождичком, сбрасывает платье из листвы.
Ходит за грибами с острым ножичком. В лето жжет закатами мосты.
В куче листьев прячет что-то пряное. Ветром рвет с ветвей последний плод.
Злая, истеричная и пьяная.
Чудо: здесь пока еще тепло.

#мальвинаматрасова

[Loona]

Хорошими жёнами не рождаются.
Возможно, не помогут и тренинги.
Хорошая - это та, что всегда улыбается,
И та, что ждёт вечность у берега.

Ещё хорошая - не значит любимая,
И уж точно не значит единственная,
Хорошая... очень близко к терпимая,
Какими вы связаны мыслями?

У хороших, верно, все по порядку:
Дети уложены, духовки загружены,
А если и нет, то хитрой украдкой
Она греет слабости мужнины.

И в общем хорошая - это удобная,
Такая, знаете, как стелька ортопедическая,
Которая ляжет на дно в гардеробную,
Такая как надо, если мыслить практически.

Хорошая у тебя жена, красавица!
И ведь не врут ни разу свидетели.
Она же всем, кроме мужа нравится,
И хорошо, что вы не заметили.

А мужу нравится - та, нехорошая,
Она другая, неправильная даже.
Без прошлого, тормозов и пошлая,
Но только с ней он готов к пропаже.

И когда на весах одного пропащего
Встречаются хорошая и не очень,
То прошлое чаще сильней настоящего
К счастью той, что не очень, впрочем.

Но хорошими жёнами не рождаются,
Наверное, от любви становятся всё же.
И даже не очень хорошая - кается,
Влюбилась - и стала такой же хорошей.
@Татьяна Рави